Paris em Lisboa (e um desabafo)

O Stéphane é parisiense e, depois de se assegurar que não tinha que pagar nada – porque por melhor que me explique em inglês, francês, espanhol ou italiano não há turista que confie num tipo moreno de barba depois de ter feito o trajecto entre o antigo Cinema Condes e o Terreiro do Paço – lá acedeu ser fotografado. É verdade. Entre o Hard Rock Café e a Praça do Comércio parece haver uma espécie de zona franca onde é permitido vender qualquer porcaria a qualquer um que por ali passe. Ali parece encontrar-se o paraíso do mais incauto dos traficantes porque, para experimentar qualquer problema com a autoridade, terá mesmo que tentar vender qualquer coisa... à própria autoridade [não...aparentemente não chega fazê-lo a 5 metros de distância (palavra que não); quanto a oferecê-lo a um agente da autoridade, fica o desafio para um traficante mais audaz]. Num dia como outro qualquer é possível que seja abordado por 5 anormais – o número triplica quando carrego a máquina – para comprar todo o tipo de porcaria que consiga passar por substância ilícita. Aliás... diria até que do ponto de vista sociológico é absolutamente singular o que ali se passa. Tradicionalmente aqueles que vendem droga redobram esforços no sentido de o fazerem da forma mais discreta possível. Ali a dinâmica é de todo a oposta. Tenho aliás que reconhecer um determinado mérito a estes indivíduos. Dirigem-se para uma das artérias com maior movimento (a Rua Augusta é, provavelmente, a sua morada predilecta) dizendo que vendem droga não o fazendo na verdade o que, reconhecimento lhes seja feito, me parece a abordagem comercial clandestina mais inovadora e arriscada de que há memória. Não obstante o meu reconhecimento pelo seu empreendedorismo [e persistência, uma das fraquezas usualmente apontadas às mentes criativas é que desistem aos primeiros percalços; estes indivíduos por sua vez dedicam-se, há já alguns anos e nas mesmas esquinas de sempre, a degradar (com resultados positivos, já vários amigos turistas me interrogaram sobre aquele fenómeno) a boa imagem de Lisboa] tenho que confessar que  ainda não distribuí uma cabeçada num destes trastes que me abordam agressivamente (precisamente: para além de se darem ao luxo de fazerem o que fazem onde fazem, permitem-se também fazê-lo – volta e meia – em tom agressivo) porque: 1º, onde está um estão logo mais dois ou três; 2º, gosto de pensar que no dia seguinte poderei lá passar descansado (a sua coabitação harmoniosa com as autoridades sugere-me que isso não seria possível); 3º, gastei dinheiro de mais na minha máquina para a estragar por causa de uns trastes que andam a burlar turistas (aparentemente o termo burla não é familiar aos agentes de autoridade que já tentei sensibilizar porque, por mais que uma vez, me responderam “como o que vendem não é droga não há nada que possamos fazer”).

Mas ó Stéphane desculpa lá que o que eu te disse foi que isto é um blog onde “je publie des photos des gens dont j´aime le style” e não de pretensa crítica social. E uma das coisas que mais gostei em ti foi, precisamente, não teres uma única peça de roupa que fosse parecida com o que quer que possa encontrar no meu guarda-roupa. A sério. Não uso camisas justas, calças de tons esbranquiçados, sapatos pontiagudos ou relógios rectangulares e, não obstante, todo essa tua ambiência de mosqueteiro do século XXI pareceu-me tremendamente cativante. Resta-me esperar que tenhas um amigo português em Paris (rezam as crónicas que não é difícil) porque, de que me adianta afagar-te o ego, se disso nunca te deres conta?

Mas insisto… fico a fazer figas para que um dia o filho do Sr. Presidente da Câmara tenha necessidade de fazer a Rua Augusta de máquina na mão. Tenho a certeza que, tal triste é o cenário que ali se vislumbra, fosse por brio de chefe do executivo camarário ou amor de pai, as coisas por ali não voltariam a ser o que são hoje. Porque o menos engraçado de tudo isto – sabes qual é Stéphane? – é que, sendo Lisboa a cidade que todos sabemos ser, até parece que estou a exagerar. Mas não estou. O mais grave de tudo é que não estou