London: 16, Savile Row, W1S 3PL - Alfaiates a sério

Foi à meia-luz dum restaurante italiano no Bairro Alto que contei pela primeira vez aos meus amigos que ia começar o Alfaiate. Um riu-se de mim, outro perguntou-me (franzindo a testa ao máximo) porque raio haveria alguém querer fazer isso, um terceiro chamou-me panasca e os outros dois ou três acharam que ignorar-me era a melhor forma de me fazer perceber a quão estúpida era a minha ideia. Consensos havia apenas dois: ideia parva, nome giro.

Fazia uma semana que, à custa deste mesmo feriado de hoje, tinha ido passar um fim-de-semana alongado ao Porto. Numa das tardes, um ficou a dormir e dois de nós seguimos para Serralves. O meu amigo lembrou-se de combinar encontrar-se, num dos recantos que por lá existem, com uma miúda que tinha conhecido na noite anterior na pista de dança do Indústria ou do Twins. Visitei a exposição, dei uma volta pelos jardins e, já um bocado farto, segui para a livraria. Foi lá que encontrei O Gentleman do Bernhard Roetzel.

Eu não compro fatos por medida. Para o fazer, teria provavelmente que abdicar de um ou outro fim-de-semana fora ou duma bebedeira ocasional que me parecem mais importantes para a minha felicidade que a mais-valia existente entre trazer um fato com as minhas medidas gravadas no corte que dirigir-me à loja do costume (da qual tanto gosto), escolher um padrão e pedir ao Sr. Horácio ou ao Sr. João que me marquem as bainhas e subam as mangas. Não ligo muito a marcas e nem as conheço para além daquelas que toda a gente conhece, não comprei uma única publicação de moda em toda a minha vida antes desta que vos aconselho a dar uma olhada (que é mais um manual de bons costumes que outra coisa) e, resumindo, sou tão entendido na matéria quanto o meu trisavô. Por estas e por outras é talvez um bocado presunçoso ter-me lembrado deste nome para o blogue. Mas soou-me bem e achei que fazia dose suficiente de sentido para o levar adiante. Savile Row é precisamente a (mais conhecida) rua dos alfaiates londrinos. Nunca teria ouvido falar nesta morada se não tivesse folheado O Gentleman mas a proximidade era demais para que não passasse por lá. Quando entrei na Norton & Sons fiz a figura de tanso que qualquer tipo habituado a um pronto-a-vestir faria. Estava ali apenas o Patrick e meia dúzia de catálogos de tecidos. Mais nada. Nem uma gravata, um cinto, ou a porcaria dum lenço que eu pudesse ao menos fingir que, efectivamente, poderia vir a comprar. Apenas eu, 1001 padrões diferentes irrepreensivelmente catalogados e uma alfaiataria inteira pronta para me fazer um fato. Lamento Patrick, vai ter que ficar para a próxima. Mas já que aqui entrei, vai uma foto?

p.s. – o amigo que me chamou panasca vem aqui todos os dias