O ALFAIATE LISBOETA

An Aussie girl in America

2012-02-15T11:40:00.003Z

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Hassan & Namalimba

2012-02-12T22:42:00.000Z

Se visto cinzento? Sim. Se sou cinzento? Seguramente que não

2012-02-10T07:09:00.003Z

Eu cá sempre gostei de bombazina

2012-02-08T22:34:00.003Z

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"A erva é sempre mais verde do outro lado do monte"

2012-02-07T09:35:00.004Z

que é a forma mais bucólica de dizer que – por causa do João Paulo (btw... o mais jovem alfaiate português de que há conhecimento) – vou mandar fazer um casaco verde.

Sara

2012-02-05T22:43:00.000Z

Sebastiano

2012-02-03T11:44:00.001Z

Aida Domenech

2012-02-01T10:10:00.004Z

Encontrei a Aida à saída daqui e, quando me preparava para lhe dirigir a palavra, percebi que já a conhecia dali

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Se a perfeição existe algures diria que o Miguel não deverá andar muito longe dela

2012-01-30T09:08:00.000Z

Barcelona kind of girl

2012-01-27T09:43:00.001Z

Memória de um Outono recente

2012-01-25T10:08:00.001Z

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Sagarika

2012-01-23T12:52:00.000Z

The Boss (20 east 63rd street)

2012-01-20T09:50:00.004Z

E é Boss há pelo menos cinco anos. Ou acham que alguém que aparece aqui um dia se esquece disso tão facilmente?

Christian

2012-01-18T10:19:00.013Z

Quando no outro dia, a propósito da data de aniversário deste blogue, dizia que eram “três anos de uma cena tosca”, não buscava nenhum encanto acrescido através de um qualquer efeito négligée. Até porque, muito objectivamente, não negligencio nada do que aqui está. Referia-me essencialmente à forma artesanal como tudo o que aqui aparece acontece. Referia-me essencialmente à forma simples como tudo isto se passa.

Este fim-de-semana, enquanto folheava a Revista, reparei numa rubrica com meia dúzia de nomes conhecidos. Não fixei nenhum em particular mas, antes de partir para a página seguinte, reparei que uma daquelas caras me era familiar. “Eu conheço este gajo” pensei alto. “Eu fotografei este gajo” insisti para o lado.

Apresentei-me, trocámos nomes e dispensámos sobrenomes. Ter-lhe-ei dito aquilo que digo a toda a gente e, enquanto trocávamos o bacalhau da praxe, disse-me “Lisboa? Tenho uma casa na Comporta!”. “Ah sim?!” exclamei. “Conheço bem a Comporta, tive em tempos uma namorada que também lá tinha casa”. Lembro-me de gabar ostensivamente a costa alentejana e de lhe ter tirado três fotos. Ter-me-ei apresentado como “José” e suponho que ele o tenha feito como “Christian”. Mas parece que lhe chamam Louboutin. E consta que desenha os mais bonitos sapatos do mundo. Confesso um certo orgulho infantil por o ter aqui. Não tanto por ter aqui o Louboutin mas porque, independentemente de ser quem dizem ser, o ter fotografado por ser quem é – o Christian. O parisiense com casa na Comporta. O parisiense que me despertou a atenção enquanto subia a Madison de cores vivas vestidas. É que, se me permitem a presunção, acho que este episódio diz muito sobre este blogue. É que, se me permitem a insistência, acho que este episódio é a prova de que tudo isto é mesmo uma cena tosca. Muito tosca

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Ugo et sa Vespa (Tuileries)

2012-01-16T09:11:00.001Z

O casal que estava almoçar atrás de mim, (o que é ou deixa de ser) "gente gira" e por fim... a Mafalda

2012-01-13T10:22:00.015Z

Estava a almoçar com uns amigos quando oiço dizer “ah sim, O Alfaiate Lisboeta, aquele blogue de gente gira”. Não interrompi a refeição nem me voltei para olhar mas - para além dos 5 minutos de piadas fáceis que gerou à minha mesa - deve-me ter preenchido algures o inconsciente porque, horas depois quando vi a Mafalda, perpassou-me um dos pensamentos mais peregrinos que devo ter assinado algum dia. Houve ali um segundo de estupidez crónica em que me passou pela cabeça “epá Zé não... é bonita de mais”. E depois pronto, lá recuperei a sanidade mental e fiz o que me cabia

Priscila

2012-01-11T10:15:00.004Z

Fotografei-a neste dia. Se o tivesse feito noutro dia qualquer teria sido provavelmente assim

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Os tons mais fortes e serenos do Príncipe Real

2012-01-09T09:31:00.001Z

A Carolina

2012-01-06T09:01:00.002Z

... que podem encontrar e conhecer melhor aqui

Manhattan leopards

2012-01-04T15:41:00.003Z

(e, só a título de curiosidade, o primeiro dos leopardos canta)

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Três anos de uma cena tosca

2012-01-02T09:37:00.012Z

Ocorreram-me inúmeros motivos para não o fazer. Não perceber um cu de moda, trabalhar numa localidade semi-rural a 40km de Lisboa ou não ter sequer uma máquina fotográfica. Gostava de vos poder dizer (e de resto, dava até bastante mais estilo) que nada disto me deu grande trabalho. Que as fotografias apareceram sempre a toda a hora, que nunca foi necessário recorrer a um despertador de madrugada para assegurar que determinado texto era publicado a tempo e horas ou que este blogue nunca me trouxe nenhum dissabor. A verdade é que não é bem assim. E sou-vos sincero. Acham que nunca pensei que fazia figura de otário a abordar desconhecidos? Pensei claro. Acham que nunca me ocorreu que nada disto tinha sentido? Ocorreu claro

Liguei ao Gonçalo. Liguei ao Gonçalo porque não sabia como abordar um estranho. Liguei ao Gonçalo porque sabia que, se naquele dia saísse para rua para fazê-lo, estava condenado a fazer figura de parvo. Mas acima de tudo liguei ao Gonçalo porque sabia que para ele pouco importava se muita ou pouca gente haveria de ver aquela fotografia. Pouco lhe interessava se o blogue haveria a ser bem ou mal visto, bem ou mal comentado. Liguei-lhe. E foi assim que o blogue começou. Da forma mais tosca que um blogue deste género poderia ter começado. Porque os blogues deste género costumam estrear-se com fotografias nas semanas da moda de Paris, Milão, Londres ou Nova Iorque. Este blogue começou com um retrato dum amigo meu contra o portão da biblioteca de Telheiras.

O mais giro de tudo isto é que nada mudou. Parecíamos os mesmos dois anormais de há três anos atrás. Ele ria-se, eu debitava umas teorias estúpidas sobre aquela que deveria ser ou deixar de ser a postura dele. Os mesmíssimos anormais de há três anos atrás. Com mais umas entradas, umas rugas e, eventualmente, com um mais uns quilos também. Mas a biblioteca estava aberta e não nos deram autorização para fechar o portão. Mas uma coisa é um gajo tosco a assinar um blogue tosco. Outra coisa é esse gajo não ser obcecado por ele. Porque até as coisas toscas como este blogue necessitam de um pouco de obsessão para fazerem sentido a quem as faz. E por isso voltámos lá na manhã seguinte. Antes dos utilizadores, dos funcionários ou dos seguranças. Os mesmíssimos anormais de há três anos atrás. Com mais umas entradas, umas rugas e, eventualmente, com mais uns quilos também. E é por isso que ainda cá estou. Porque pouco ou nada mudou. Porque eu ainda encontro graça em explicar, perante um esgar desconfiado, que raio vou fazer com a fotografia. Porque ainda me rio quando me liga um amigo de infância a perguntar “então pá, fotografaste a minha irmã?”. Porque ainda sinto um regozijo tolo quando me cruzo com alguém que já fotografei noutra rua, cidade ou país. Porque ainda sinto prazer em ler os e-mails das pessoas que acham que mereço 5 minutos do seu tempo para me mandarem um abraço e um parágrafo simpático. E esse é talvez o meu maior orgulho. É que tudo está na mesma. Porque continuo sem perceber nada de fotografia ou moda. Porque tenho um amigo que continua a achar que só escrevo merda. Porque tenho uma irmã que continua sem ligar um cu àquilo que faço.

Mas o mais bonito... o mais bonito deste blogue é que ele só existe por vocês lhe encontram uma razão de existir. E sabem porquê? Porque nada mudou. Claro que há coisas que mudam. O som dos Radiohead muda, a Revista do Expresso também. Os nossos amigos mudam. Mas os Radiohead continuam a ser os Radiohead, o Expresso continua a ser o Expresso e os nossos velhos amigos, independentemente do novo cargo ou na nova namorada, continuam também a ser eles mesmos - os nosso amigos de sempre. E foi apenas isso que passou – o tempo. O resto permanece como era. Tanto assim é que este texto começa com um parágrafo que escrevi há dois anos e o parágrafo presente segue – a partir da próxima linha – com um excerto que escrevi há precisamente um ano atrás. Porque por melhor ou pior que seja este blogue, a sua qualidade (ou falta dela) não reside no seu valor per si. Ela é achada somente naquilo que cada um de vocês lhe reconhece. Porque nada do que aconteceu na minha vida por via deste blogue se deu porque as minhas fotografias são giras ou os meus textos engraçados. Aconteceu porque vocês lhes encontram esses atributos. Aconteceu porque vocês, gostem muito ou pouco, digam bem ou mal...aconteceu porque vocês os vêm aqui consumir. Ver, ler, louvar ou criticar. E mais importante ainda porque insistem em comentar o que por aqui se passa com os colegas, com os amigos, ao almoço ou ao jantar. Não vos vou agradecer por cá virem. Não vos vou agradecer por cá regressarem. Agrada-me que o façam mas não me vejo incumbido de vos gerar qualquer contrapartida por isso. Agradeço-vos sim por aquilo que me fazem sentir. De forma mais ou menos expressa, mais ou menos óbvia. Sinto que me dizem que isto faz sentido, que isto tem um sentido. Sinto que me pedem para continuar. Porque como me disse uma vez uma amiga “Pedir...não é necessariamente no sentido literal, pedir para mim é criar a ilusão no outro que não há outro lugar. Que tu és o lugar, entendes? Isso também é pedir.” E por isso, por criarem essa ilusão em mim, por me fazerem sentir que este é “o lugar”, por isso sim...por isso vos agradeço

E o mais bonito é que este meu grande amigo que – faz três anos agora – se deixou fotografar para este blogue me disse um dia:

- Sabes Zé... uma coisa ninguém me tira. Eu fui o primeiro.

Porque esse orgulho é o mais bonito retorno que me podem dar. O orgulho do Gonçalo e de muitos outros que aqui aparecem. O orgulho que, por si mesmo, faz com que este autor tosco encontre um sentido nesta publicação tosca. A tal publicação cujo o seu tosco autor um dia, um bocado amedrontado com a ideia que se tinha comprometido a levar a cabo, ligou a um bom amigo e pediu-lhe:

- Gonçalo... Importas-te que te fotografe? Prometo que não te tomo muito tempo. Não te importas que te fotografe, pois não?

Le parisien, el madrileño, o lisboeta

2011-12-30T10:18:00.000Z

Capuchinho vermelho

2011-12-28T10:07:00.001Z

(mesmo sem o ser...)

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Um capote alentejano no Paço do Lumiar

2011-12-22T22:08:00.001Z

Ciao Ciao Milão

2011-12-21T16:12:00.007Z

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Canadianas: azul em Paris, verde em Milão

2011-12-19T22:17:00.001Z

Hiroshima

2011-12-16T08:57:00.000Z

em Madrid...

“But I look like shit” disse ela

2011-12-14T15:15:00.007Z

“That's up to me to decide” respondi em tom de gozo (como quem toma partido do elogio implícito à sua própria sugestão para se poder dar ao luxo de brincar com quem acabou de conhecer)

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o Porto ali no Chiado

2011-12-12T22:17:00.007Z

e agora Rita... importas-te só de mostrar a mala?

Detalhes (ali na D. Pedro V)

2011-12-09T09:26:00.001Z

Brittaney

2011-12-07T10:32:00.003Z

[mais fotografias aqui]

O milanês e o lisboeta

2011-12-06T09:30:00.001Z

Matilde - calções sem frio, preto com luz

2011-12-05T09:51:00.001Z

Géraldine & Irina (Rue Bonaparte)

2011-11-30T10:01:00.000Z

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Paris en fête

2011-11-27T17:22:00.003Z

Adoro esta miúda

2011-11-23T16:16:00.012Z

Porquê? Sei lá porquê. Foi o Gonçalo quem reparou nela primeiro. “Olha Zé” disse-me ali na Manzoni. Estivemos à conversa e percebemos logo que algo de engraçado havia com ela. São pequenas merdinhas pelas quais se dão conta. Pequenas coisas que importam. Podemos dividir as pessoas de mil e uma formas. Pela altura, largura, tom de pele, tamanho do pé, do peito ou do peito do pé. Podemos dividi-las pelo coração, pelo humor, pela propensão para a parvoíce ou pela sua inclinação para a estupidez. Mas podemos dividi-las também pelas perguntas que fazem. Eu costumo dividi-las entre as que perguntam por aquilo que conseguimos e aquilo que gostamos. Divido-as entre as que me perguntam de onde venho e quem sou. Divido-as entre as que me perguntam o que consegui com este blogue e as que querem saber o que sinto por ele. E a Sara, num date, ou numa festa qualquer... imagino-a a perguntar-me, não pelo meu lugar na hierarquia do banco onde trabalhava, mas pelo meu filme preferido. Não pelos meus conhecimentos junto deste ou daquele mas pelos meus maiores disparates de infância.

Se calhar é disso mesmo que sinto falta. Sinto falta que me perguntem pelo filme preferido. Sinto que as pessoas já não querem saber qual é o filme preferido. Mas sinto que, se houvesse contexto para isso, teria sido por ele – pelo meu filme preferido – que a Sara haveria de ter perguntado.

Hoje estou-me bem a cagar para o que quer que a Sara traz vestido. Não estou sequer a prestar atenção ao facto da Sara – nos últimos dois anos – dedicar uma tarde por semana a aulas “de corte e costura”. De se considerar filósofa mas ter como objectivo ser artesã e confeccionar tudo o que veste. E de me dizer “não percebo, vivo na cidade da moda e todos me parecem tão parecidos com os outros”. Mas neste momento nada disso me interessa. Se querem ver o que tinha ela vestido terão que vir aqui. Porque deste lado tudo o que me interessa é a certeza que, se houvesse contexto para isso, ela ter-me-ia perguntado – não pelas mil merdas que me andam a perguntar há anos – mas por aquilo que já ninguém pergunta. Pelo meu filme preferido

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A pinta deste senhor

2011-11-22T10:18:00.014Z

Lembro-me que já há mais de dois anos a minha mãe, depois de ter passado uma vista de olhos pelo blogue, disse:

– Faltam-te mulheres.

Talvez faltassem. Mas deixaram de faltar e o excesso e o defeito acabaram por trocar de lugar algures. Mas a verdade é que nada me dá mais gozo que fotografar um homem bem vestido. Assim como este. Um homem em quem, 90% das pessoas que me lêem neste preciso momento, não teriam sequer reparado. Que para mim este gajo (que a minha paixão por vocabulário vulgar atesta apenas – importa lembrar – a minha própria vulgaridade e não a daqueles a quem faço referência) tem uma pinta do caraças. Tem também um par de sapatos a sugerir uma encantadora banalidade e um clássico da Burberry por "quem" nem sequer se dá conta mas é precisamente por isso que este italiano – a quem 30 segundos depois de ter fotografado já havia esquecido o nome (essa porção de tempo que representa o triângulo das Bermudas da minha memória pois que uma vez de ultrapassada haveria de fixá-lo para perto de todo o sempre) – tem uma pinta do caraças. Desconfio que muitos de vós não farão caso mas é precisamente o que este senhor tem. Uma pinta do caralho

Alma & Niels - Erasmus flavour

2011-11-21T09:11:00.002Z

Senti que me podia sentar. Sentei-me convencido que já devo adivinhar as palavras certas, no tom certo à hora certa. À espertalhão portanto. Mas tive sorte. E lá devo ter acertado no tom certo, no momento certo para me sentar na mesa do casal certo quando lhes perguntei com um sorriso (quem sabe...com o número de dentes certo a descoberto):

– So... where do you come from?

Fiquei a saber que o Niels vivia em Roterdão onde o quarto ao seu lado estava vago até lá aparecer uma francesa – a Alma – que entre o que o que viu do quarto e de quem lhe calhava ao lado decidiu ficar por lá enquanto cumpria o seu Erasmus. Não lhes perguntei quanto tempo foi preciso para se dar o 1º ou o 2º click ou passarem a ter dois quartos e duas camas mas encontro-os, tempos depois, no final de uma semana em Lisboa onde Paris e Lovaina se juntam para celebrar o que quer que se tenha descoberto meses antes em Roterdão. E lá fui eu contente para casa que, para além duma foto, tinha meia dúzia de linhas para partilhar aqui convosco. Porque lá por não negar que abordei estes dois e tantos outros porque simplesmente lhes gabei uma estética – muito ou pouco particular pouco interessa, uma estética da qual gostei – não significa que não tenha gozo suplementar em destinar nomes às caras que gosto de ver como (bem) mais que cabides da roupa responsável porque os tenha fotografado um dia. Porque é mesmo assim. Não fosse assim e eu provavelmente não estaria, neste preciso momento, a escrever-vos de Milão, da casa de uma amiga que aqui fiz porque, precisamente, partilhei um dia com ela e uns amigos uma mesa e, depois de uns quantos copos disse – já não sei em que língua – “vai uma foto?”

A Vanessa...

2011-11-18T14:48:00.005Z

... que encontrei aqui

Time-out (Soho, Tiziana & Justin)

2011-11-16T10:04:00.002Z

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Madison Av. (com sotaque paulistano)

2011-11-14T16:50:00.002Z

Oh Ayres!

2011-11-11T10:08:00.003Z

Depois de Madrid, Londres, Nova Iorque e uma passagem pela China já era tempo de estares por cá. Sim, por cá. A ver eléctricos passar? Não. A fazer o que melhor sabes... isto claro

Fotografar ou não fotografar

2011-11-09T17:02:00.003Z

Eu fotografo pessoas nas quais reparo. Pessoas que me roubam a atenção. Mas isso não significa que as fotografe a todas. Ora porque estou a falar com alguém a quem não posso dizer “dê-me dois minutos por favor, vou só ali fotografar aquele senhor” ora porque em quem eu reparo vai longe, a entrar no carro carregado de compras, miúdos ou preocupações. E, essencialmente, gosto de fotografar pessoas que estão sozinhas. Porque já vi pessoas ficarem envergonhadas com a presença dos próprios amigos, familiares ou namorados. Porque já vi pessoas mais embaraçadas com os seus pares que comigo mesmo. E há uma situação particular que me constrange sempre um pouco – a de sugerir uma fotografia a uma mulher que esteja na companhia de um homem. Não consigo deixar de sentir um travo de deselegância. Não me consigo deixar de me sentir algo indelicado. Mas já o fiz. Em momentos como este em que vi um homem descontraído de mais para se melindrar com um miúdo a fotografar-lhe a mulher. Ou neste dia em que, pura e simplesmente, eu tinha que tirar esta foto (“não és homem não és nada Zé não és homem não és nada”) e jamais me perdoaria se não o tivesse feito. Ou nos precisos momentos em que disse aos 2 ou 3 amigos que rodeavam a Ilaria e a Desiré que as levava por alguns minutos. Porque o que todos estes momentos têm em comum não diz respeito ao que se vê em cada uma das fotografias mas à angústia que eu sentiria se não as tivesse tirado. Porque o que eu não me poderia permitir era deixar de fotografar a Ana. Tanto melhor que o amigo sorriu. Tanto melhor que ele gostou. Mas confesso-vos, isso para mim é apenas um detalhe. Certo é que... jamais me perdoaria não tivesse feito este retrato do Porto com travo funchalense

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E o preto também... (Lexington Av.)

2011-11-08T09:28:00.003Z

O branco. Ao sol, à chuva, ao calor ou ao frio

2011-11-06T22:07:00.001Z

Gala Gonzalez

2011-11-02T10:07:00.003Z

A Gala é da Corunha e vive em Londres mas foi em Madrid que a encontrei. Ou melhor, foi em Madrid que – por entre os espaços entre os carros - reparei nas meias da rapariga que seguia pelo outro lado da rua. E a dada altura, a rapariga das meias (que entretanto havia passado para o meu lado da rua) disse-me:

- Yo también tengo un blog

E aí voltei a perguntar “como disseste mesmo que te chamavas”? E já a rir-me da coincidência lhe disse “eu conheço o teu blogue”. Que blogue? Este blogue

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Good vibes

2011-10-30T20:59:00.001Z

E além de cócegas ao André a Iara faz também coelhos. Estes coelhos

No(s) degrau(s) do Camões

2011-10-28T10:05:00.002+01:00

Uma rapariga singular

2011-10-26T21:47:00.001+01:00

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A Magdalena em Nova Iorque

2011-10-25T18:50:00.001+01:00

A Joana e os Aliados (a propósito do Portugal Fashion)

2011-10-24T14:52:00.004+01:00

(ante)ontem encontrei a Maria

2011-10-20T19:04:00.001+01:00

e tirei mais umas. aqui...

Brooklyn by Stockholm

2011-10-19T17:00:00.002+01:00

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À minha avó

2011-10-16T19:50:00.007+01:00

“A culpa é da minha avó. A sério. Não há sítio onde vá que não meta conversa com x, interpele y ou faça sugestões a z. Fui buscar-lhe essa tara [não se preocupem com a minha avó, vai adorar que fale nela na mesma medida que adora chamar a si a responsabilidade de metade dos meus traços de personalidade; e, em abono da verdade, cabe-lhe a ela boa parte da responsabilidade de, algures na minha base genética ou experiência, ter encontrado motivos para iniciar este blogue]”

(Londres, 28 de Novembro de 2009)

Abbey Road* (na 5ª Avenida)

2011-10-12T16:50:00.001+01:00

* o porquê do título? está aqui

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Yellow power (NYC)

2011-10-10T09:14:00.001+01:00

Ouvi sempre dizer que simplicidade e perfeição se cruzavam algures

2011-10-07T11:10:00.006+01:00

Mas aparte vestir-se como eu gostaria de me vestir no mais sóbrio dos momentos... o mais curioso no Emidio é que ele parece mudar a ordem de prioridades trocando o teoricamente essencial (o cinto) pelo teoricamente supérfluo (o lenço). Mas com o que calor que está porque raio não terá ele mais necessidade de passar um lenço pela cara que apertar umas calças à medida?

Lembras-te do Fred Astaire?

2011-10-05T19:48:00.002+01:00

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Marta

2011-10-03T21:09:00.002+01:00

ao Tomás, ao Pedro e ao Diogo

2011-10-01T09:07:00.011+01:00

(acho que eram estes os vossos nomes)

sim... a vocês mesmo. aos três miúdos (e respectivos skates) que fotografei ontem na base da escadaria da Assembleia. era aqui que deveriam aparecer hoje

as minhas mais sinceras desculpas,

abraço

assinado: o anormal que vos fotografou sem cartão de memória

Tão bonita que vai Lisboa

2011-09-30T10:09:00.000+01:00

Priscila

2011-09-28T15:51:00.003+01:00

“Davas um blogue” penso para mim às vezes. Porque já os vi duas, três ou mais vezes e sempre me dá vontade de lhes fazer a mesma sugestão que um dia comecei a fazer àqueles que me despertam a atenção. Porque há pessoas que, cada vez que passam por mim, me parecem sugerir (sem disso se darem conta) “Zé, vai uma foto?”. E sigo pensando comigo mesmo “tu sozinha(o) davas um blogue”

Depois de reencontrar em Barcelona uma miúda a quem já tinha tirado uma foto no Porto ou tropeçar em Nova Iorque no mesmo italiano que já havia fotografado em Milão, cruzar-me em Madrid com uma miúda cujo blogue costumo visitar já pouco me impressiona. Mas o bom aqui é que a Priscila não “dava um blogue”. Ela é um blogue. E nele se percebe que fosse qual fosse o dia que a tivesse encontrado ela acabaria sempre por aparecer aqui. Se dúvidas restarem... é tirá-las aqui

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Estar elegante é bom. Estar descontraído também. Mas estar elegante e descontraído é que é muito bom

2011-09-26T09:34:00.001+01:00

Madrid – (as asas da) Desirée

2011-09-21T16:30:00.000+01:00

Não tenho tatuagens. Nem nunca vou ter. Algo que nem consigo conceber teria que ocorrer na minha vida para que isso pudesse acontecer. Mas isso não significa que não goste, aprecie ou consiga admirar. Como também não me visto de preto e já retratei homens de luto da cabeça aos pés. Aliás...não estivesse eu aberto a estímulos diferentes daqueles que encontro ao espelho e nenhum daqueles que me está a ler neste preciso momento perderia aqui mais tempo. E sinto isso desde sempre. Como quando em miúdo mudava de roupa depois de um almoço de família e ia até um concerto duma banda hardcore e me sentia tão bem na pele de neto educado quanto na de adolescente irreverente. E acho que essa é simplesmente a forma como, mais que roupas ou visuais, vou encarando (ou tentando) o que acontece à minha volta. Porque não precisei de fazer um esforço para gostar da Desirée. Porque se isso me causasse esforço este blogue já teria acabado faz tempo. Como não precisei de me esforçar para sorrir com a Ana, com o Willian ou com a sua namorada. Porque naquele momento (como que) me apaixonei pela imagem da Desirée. Eu, que jamais terei uma tatuagem.

Roubei-a aos amigos, puxei-a para a luz e fotografei-a. E fiz a foto mais bonita da minha vida. E disse-lho. Ela claro... ficou a pensar que eu era um tipo educado. Não sou nada educado. Sou apenas um tipo que hoje mesmo podia dar o blogue por terminado. Agora mesmo... que fiz a foto da minha vida

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Desculpa, tenho que desligar. Não te importas? É que é importante...ligo-te já de seguida

2011-09-19T09:39:00.001+01:00

E realmente era importante. Era importante que não deixasse de tirar esta fotografia

O que mais me irrita quando vejo esta foto

2011-09-15T10:46:00.009+01:00

é que, pressionado pelo tempo, cheguei a equacionar não perder aqueles cinco minutos que preciso para abordar um estranho calmamente, explicar-lhe o que quero, pô-lo à vontade, fazer o que pretendo com ele e partilhar o resultado. O que mais me irrita é que cheguei a ponderar não fazer esta foto. Porque o mais interessante na fotografia é que ela nos conserva os momentos para depois da sua validade real. Como se, numas férias sem máquina fotográfica, essa porção de dias que tiramos para ir para aqui ou ali não passasse de um qualquer fast moving consumer goods cujo benefício que usufruímos pelo seu consumo terminasse no dia em que voltamos a entrar pela porta do nosso trabalho. Porque foi por isso que comecei este blogue. Para gravar (para além daquilo que a memória nos permite) as imagens em que sempre reparei

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Little white dress

2011-09-13T10:48:00.011+01:00

Há uns tempos, numa destas caixas de comentários, alguém assinalou a sua primeira vez por estas bandas. Elogiava o espírito geral da coisa mas rematava que, para isto se tornar mesmo bom, me faltava algum vocabulário fashionista. Pois eu nessa matéria tenho pouco ou nada para oferecer. Costumo mandar para sítios feios as pessoas que me impingem atributos como trendy, fashion e afins; não sei o nome de específico de uma porrada de coisas (para mim há calças, calções, camisas, camisolas, t-shirts, casacos e casacões); e, de uma forma geral, não encontro grande afrodisíaco em empregar vocabulário cool nas minhas publicações (cool é baril certo? mas a ver se entendo...ser baril é cool ou é baril ser-se cool?). A verdade é que, pelo simples facto de termos um blogue, há todo um mundo que se abre. Por carregarmos no perfil de alguém que nos deixou um comentário mais espirituoso (ou, sejamos sinceros, que tem uma foto mais sugestiva), porque recebemos e-mails de outras pessoas que um dia também decidiram perder em frente ao computador algo mais que o tempo necessário para consultar o seu mail pessoal ou por outro qualquer motivo que decorre somente do princípio básico que, a partir do momento em que publicamos coisas na Web, nos tornamos também – naquele preciso instante – em seus prolíferos consumidores. Percebo que há coisas chamadas jumpsuits, navajo bags e uma quantidade infindável de matéria conceptual que, mesmo que eu quisesse apanhar (e vá...vamos até assumir que eu quero muito), seguramente que não iria conseguir. Mas, no outro dia, no decorrer de umas quantas visitas a blogues, descobri as iniciais daquilo que, pelo que me foi dado a entender, é uma espécie de abecedário do guarda-roupa feminino – o LBD. Ainda houve ali um momento em que o doente sexual que há em mim ficou na esperança de ter encontrado alguma conexão harmoniosa entre estilo/moda e uma qualquer fantasia soft core mas lá tive que me contentar com um "pequeno vestido preto” (little black dress). E como não devo ter descoberto isso há mais de 30 dias...quando encontrei estas duas miúdas em cidades diferentes, as olhei com luzes diferentes e lhes falei em idiomas diferentes pensei... “Não haverá também um L(itle)W(hite)D(ress)?”. Deve haver. Mas se tivesse feito a pesquisa antes de os escrever, nada disto teria a mesma piada. Porque para vos ser mesmo sincero, a alegria pueril que encontro neste texto é a partilha sincera da ridícula expectativa de me ter sequer ocorrido que, quando saltei da cama, poderia mesmo ter mesmo descoberto um novo conceito à escala mundial. O mesmo conceito que o Google me deve responder, daqui a cinco minutos, com uns poucos milhões resultados e que eu, se tivesse o (tal) vocabulário minimamente aceitável, já teria publicado faz tempo...

Detalhe de uma praia do Sado

2011-09-11T22:13:00.000+01:00

Eu cá adoro miúdas simples

2011-09-09T10:27:00.001+01:00

A mesma Maria num outro Passeig del Born

2011-09-07T17:22:00.005+01:00

Tropecei na Maria há quase um ano no Porto. E gostei de a fotografar. Mas gostei de a fotografar para além daquilo que foi o resultado final de meia dúzia de fotos nos Aliados. Porque, para além dos ficheiros JPG que reproduzo, ficam-me sempre vislumbres de conversas, curiosidades, nomes ou simplesmente momentos. E lembro-me de descobrir à Maria aquele espanto comum aos que parecem ficar surpresos por alguém perder sequer tempo a olhar para eles, lhes dirigir a palavra ou lhes dar a entender que a sua aparência lhes causou, tão simples quanto isto, uma sensação agradável

Passeava eu por Barcelona com o gajo cuja despedida de solteiro me havia arrastado para lá quando me pareceu ver um olhar levemente familiar. Vou-vos poupar a detalhes sobre o regozijo que tenho quando encontro alguém que já fotografei antes, num sítio diferente – quanto mais distante – daquele onde o havia encontrado antes. Dá-me aquela sensação engraçada de globalidade que jamais pensei alcançar quando comecei esta página amadora. E foi já com a alegria infantil de quem acabou de tirar uma das suas fotos preferidas que, por mera curiosidade turística, olhei para o nome da rua onde estava e li em voz alta:

- Passeig del Born

Um nome que me havia ficado de um outro post, de uma outra foto, de uma outra beleza à qual dificilmente se permanece indiferente. A porcaria do nome de uma rua (neste caso... dum passeio) que só me pode ter ficado na memória em virtude da obsessão supostamente saudável que tenho pela tal página amadora de que vos falava ali em cima. A tal, que por um motivo qualquer que nem tento explicar, pareces fazer questão de ler neste preciso momento

Uma outra foto de uma mesma pessoa num outro momento duma outra cidade. Numa ilha ali perto onde os nomes das ruas se pronunciam da mesma forma que na Catalunha (mas onde dizem que falam uma outra coisa, um tal de maiorquino; apesar de, em Barcelona, todos os taxistas me jurarem a pé juntos que não passa duma outra forma de falarem o seu catalão)

p.s. – e com todo o respeito pela camisola, pelos óculos ou pelo lenço da Maria... acho que aquelas são as alpercatas mais giras que já vi em toda a minha vida

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Purificación García

2011-09-06T11:15:00.015+01:00

Não tenho fetiches por personagens mediáticas. Não me despertam especial atenção nem me cativam mais que as demais. Desconfio até que, salvo uma ou outra empatia particular, o facto de aparecerem aí e ali me desencoraje de as ter por aqui. Mas há espaço para excepções e a Purificación García é uma delas. Esta senhora (suas criações e respectivo imaginário) persegue(m)-me faz anos. Como se estivesse comigo no adro da igreja onde se casou um amigo quando um outro passa por mim, me faz sinal para o seu fato novo e me pisca o olho com aquele ar de sacana que vai ludibriar umas quantas solteiras. Como se partilhássemos a mesma mesa de jantar onde o campo de visão ocupado pelos bustos dos meus amigos me parece todo ele preenchido com camisas, pólos e pullovers com aqueles quadrados coloridos no lado esquerdo do peito. Como se, quando subo as escadas do Lux e começo a sentir a temperatura a subir, fosse ela me que me dissesse “quítate la chaqueta” e ma amarrasse à cintura com o mais simples dos nós. Como se, em pleno trânsito, fosse ela quem me chamasse à atenção que fazer o nó da gravata enquanto escovo dentes não redonda nos melhores resultados ou me avisasse da janela da sala que, se faço mesmo questão de ir correr à chuva, melhor que leve o meu corta vento preferido. Porque como eu mesmo lhe tentei explicar no meu castelhano rarefeito:

- Hay marcas que nos visten. Otras que nos acompañan

Praia da Aguda

2011-09-04T21:38:00.003+01:00

Nunca perdi muito tempo a pensar naquilo que seria ou deixaria de ser cool. Mas se isto

2011-09-02T09:11:00.004+01:00

não é ser cool, seguramente que não faço ideia daquilo que poderá ser então

Desconfio que se vissem por aí mais imagens destas talvez nos cruzássemos todos com mais mulheres em bicicletas

2011-08-31T22:07:00.010+01:00

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Sem merdas...

2011-08-30T11:37:00.008+01:00

Eu curto sapatos de vela. Mesmo. Mas gosto deles assim. Sem grandes merdas, ideologias, valores, ou o que quer que seja metido à mistura. Sem serem, como o eram nos tempos da minha faculdade, um must have (o que eu adoro estas expressões idiotas) entre os cursos de gestão (e não me refiro a ter um ou dois pares mas a todo o espectro de pantones que as marcas de referência ofereciam) ou um autêntico harakiri nas faculdades de ciências sociais. Gosto deles assim, usados pelo Paulo Portas ou pelo Jerónimo de Sousa, pelo Mico da Câmara Pereira ou pelo Sérgio Godinho. Sem merdas, ideologias ou todo esse tipo de mariquices que não me fazem grande sentido quando tudo o que eu quero calçar-me. Porque eu acho que os vela estão acima de isso tudo. Numa tarde de skate à beira do MACBA, num lanche improvisado na Rambla Catalunya ou numa marina do Porto Olímpico (imaginem que lá fui e rematei o post como uma terceira foto que não cheguei a tirar). Gosto de os calçar, de os usar com uma t-shirt de alças ou a camisa mais pipi. Sem contexto e simbologias. De os usar porque são frescos, práticos e confortáveis. Ou simplesmente porque os calço e descalço sem me dar ao trabalho de desfazer aquele nó rematado faz anos

Tattoo lovers (Raval)

2011-08-29T10:21:00.003+01:00

Calções compridos, calções curtos

2011-08-26T09:26:00.000+01:00

Ela vai até ao parque e quando lá chegar vai ser a mais bonita de todas

2011-08-24T18:59:00.001+01:00

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Vestidos-calções

2011-08-23T09:49:00.000+01:00

Calor e um chapéu de palha

2011-08-21T21:34:00.001+01:00

Diva oriental (Brooklyn)

2011-08-19T09:17:00.001+01:00

500 posts

2011-08-17T16:33:00.005+01:00

São 500 posts. Só me dei conta agora por acaso. 500 publicações, carradas de abordagens a estranhos, umas 700 imagens, número idêntico de participantes e uns bons milhares de palavras. São 500 posts. Mérito de quem publico hoje e de quem publiquei antes. 500 posts dos quais nunca elegi favoritos mas que, desse lote que nunca existiu, este retrato faria seguramente parte

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O que eu gosto das coisas simples

2011-08-16T10:08:00.002+01:00

Teresa - Flower power

2011-08-10T17:31:00.002+01:00

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Meco

2011-08-07T23:49:00.001+01:00

Will & Lauren - navy (good) mood

2011-08-03T12:13:00.002+01:00

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O Ayres, os 15 anos da CPLP e a língua de onde se vê o Mar

2011-07-29T08:17:00.005+01:00

Soube da existência do Ayres por causa dum e-mail que me enviou um dia que passei por Londres, a cidade onde vivia na altura. Este alfaiate portuense escreveu-me com a familiaridade de quem partilha comigo uma cidade, um país, uma bandeira, um hino ou a língua que aprendemos à nascença. Com a mesma familiaridade de quem, longe de casa, escuta o seu idioma nas costas e se volta de mão estendida e sorriso nos lábios

O que provavelmente não desconfia quem visita este blogue é que ele não nasceu da fotografia. Nasceu das palavras. As fotos vieram mais tarde pela sugestão de um amigo que me mostrou o meio mundo que andava a fotografar a outra metade por essas ruas fora. Mas eram as palavras – sabia-o eu – que estariam na base do tal projecto ao qual ainda não conhecia nome nem imaginava forma. E esse foi o principal motivo pelo qual aceitei o desafio da Comunidade dos Países de Língua Portuguesa. Porque foi a palavra – a palavra em português – a mesma que une cada um dos seus oito países membros (Angola, Brasil, Cabo-Verde, Guiné-Bissau, Moçambique, Portugal, São Tomé e Príncipe e Timor-Leste), que me trouxe aqui um dia

O desafio da CPLP era simples. Que recreasse a minha visão de cada um destes países através dos protagonistas que fotografasse. Porque cada um dos fotografados tem um encanto mui próprio. Porque cada um deles tem o seu peculiar sotaque, olhar, tom de pele ou textura capilar mas todos eles partilham a minha língua. Porque é da língua que se traçam os contornos sobre a forma como se vê o mundo. Porque da minha língua... “Da minha língua vê-se o mar” (Vergílio Ferreira). Da minha, do Kalaf, da Maida, do Lisandro, da Eurizanda, do Ayres, da Ana e da Sónia, da Iracema e da Anna também. Da língua de todos nós se vê o mar. Bem à vista... aqui

Take me for a walk

2011-07-27T14:23:00.001+01:00

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Camisas-casaco (ou casacos-camisa)

2011-07-22T08:15:00.000+01:00

Nunca antes o rosa me havia parecido tão bem

2011-07-20T17:33:00.002+01:00

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Bohemian like you (NYC)

2011-07-19T08:41:00.000+01:00

Praia Grande

2011-07-17T20:50:00.001+01:00

O cabelo, a Susana e o Trésor

2011-07-13T07:45:00.022+01:00

Uma vez, do interior dum quarto com vista mediterrânica, pedi à minha namorada que – no ponto da varanda onde ainda batia o sol – entretivesse as mãos com o seu cabelo. Devo ter por aí as fotos mas não preciso de as buscar para me lembrar que as encarei como a evidência empírica de uma teoria segundo a qual mexer, apanhar ou soltar o cabelo é, fora da sua intimidade, o gesto mais feminino que é permitido a uma mulher. Adivinho um psicoterapeuta a apontar o nascimento de devaneios como estes a um qualquer imaginário infantil e, se fizer um esforço de abstracção, consigo lembrar-me que a miúda do vídeo do Lambada foi o primeiro sex symbol da minha vida. Mas no que diz respeito a imaginários femininos, e por entre todas aquelas mulheres de linhas esguias e lábios desenhados que os anúncios a perfumes exibiam, havia uma que me deliciava mais. Uma mulher que me desarmava com o olhar. Que parecia fazer dos gestos mais mundanos os mais sublimes hinos à feminilidade. Uma mulher que, ainda hoje, me parece fazer acreditar que teria um dia para os meus putos o mesmo sorriso com que me haveria de encantar no nosso primeiro jantar. Uma mulher que, nos meus devaneios pessoais, mantivesse todos estes atributos a trabalhar no meu sofá com uma t-shirt velha vestida e uns óculos graduados a escorregarem-lhe pelo nariz. E sempre achei que haveria de ter esta mulher. E foi o violino daquela música (da música daquela mulher, daquela que elegi para mim, da música da mulher que elegi para mim há mais de vinte anos) que me pareceu ter ouvido quando vi a Susana tocar o seu cabelo. Porque estes sacanas da Lancôme fizeram muito mais que vender-me um perfume. Estes sacanas venderam-me um ideal de mulher. O ideal com que, muito antes de ter fotografado a Susana, sabia que me havia de cruzar um dia. O ideal dessa tal mulher, a tal que meti na cabeça um dia que haveria de ter para mim – a mulher Trésor

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Alina - figura de estilo figura de classe

2011-07-06T16:49:00.001+01:00

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Amigos

2011-07-05T08:23:00.000+01:00

Walking the red carpet

2011-07-03T21:18:00.001+01:00

Jimmy Hendrix flavour

2011-07-01T11:06:00.002+01:00

Foco à direita foco à esquerda (casacos em tons vivos)

2011-06-29T14:15:00.001+01:00

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A rapariga do quimono

2011-06-28T08:12:00.001+01:00

Sr. Verde e Amarelo

2011-06-27T08:28:00.001+01:00